También se hacen tremendas perforaciones en las orejas. Uy qué rudo soy, maltrato mi cuerpo porque seré for ever young, me hago tatuajes y las viejas sufren al verme. Me hacen acordar a cuando le ayudaba a mi mamá a hacer tortas fritas. Reconocía las mías en la fuente porque me pasaba de rosca y se destacaban aún debajo del azúcar.
No olvidemos los jeans de tiro subsuelo, que les quedan los bolsillos a la altura de los talones.
Los jeans o vaqueros en mis tiempos eran Fiorucci, o Ufo si andábamos bien de plata. O un Leviss o un Wrangler si ya mis padres no podían más de la adoración que querían demostrarme. Eso no ocurrió nunca.
Las camisas, de Regency o de Chemea, pero también mirábamos la vidriera de Ángelo Paolo.
No se por qué hago evocaciones del pasado, como si hubiera sido mejor. A lo mejor sí. Pero el pasado no me sirve. Es como haber conservado un austral o un Luncheon Ticket, ya no compran nada.
Aprovecho para decir que todo mi blog me parece una cagada melancólica. Será un poco porque siempre fui medio melancólico, y porque trato de dejar pensamientos chispeantes para las redes sociales.
No, tampoco lo logro.
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